CALLE HIERRO

En la calle hierro nº 9, la camilla de madera redonda,

el brasero encendido, y el olor a incienso,

la conversación de corrillo, parece no correr el tiempo,

estando allí sentado, por la puerta parece entrar,

esa mujer singular, que va vestida de negro,

como en ella es usual, nunca lleva otro traje,

ni falta que le hizo, todos los tenia igual,

el mismo peinado, el moño recogido detrás,

las horquillas negras, y la redecilla  que solía utilizar.

se dispuso a saltar  la piedra, que hay de umbral,

con una mano apoyada, al bastiente del portal,

pues sus años son muchos y le cuesta  andar.

viuda era de guerra, eso creo recordar,

cuenta que nunca quiso a otro hombre,

ni de fuera ni del lugar,

que su amor fue siempre el mismo,

y que nunca lo pudo olvidar,

se fue con los rojos una noche

para nunca regresar,

le contaron que andaba en la sierra,

defendiendo algún lugar,

que alguna noche al pueblo bajaba,

para poder llenar la talega,

de embutidos, queso y pan.

¿Se puede?

¡Entre usted! ¡entre usted!

Buenas noches, buenas noches.

Siéntese usted, siéntese.

Que frío hacia en la calle, el cisco parecía no calentar,

otro meneo al brasero las sillas empezaban a rechinar,

las ascuas encendidas a todos no echaban para atrás,

contaba de nuevo la historia, todas las noches igual,

y yo allí sentado la volvía ha escuchar.

otro meneo al brasero, y vuelta a empezar,

en aquella camilla redonda, donde yo me solía sentar.